Looney tune (Joe Krapov)

 

Celui qui n’a pas trop de thune

Et pétune à Béthune sous le clair de la lune

N’écopera pas d’un coup de tabac

A Tacoma.

Celui qui n’a pas de fortune

Et jardine à Bray-Dunes

Ne rêve pas d’être capitaine

D’industrie ou de brigantine

A Washington.

Et tous les deux ça les étonne

Que les rois de la chevrotine

Aux milliards comptés par centaines

S’obstinent à conquérir Mars,

Veuillent s’en aller voir sur Neptune

Ou désirent boire du Cinzano sur Saturne.

Quand on a des tonnes de platine,

Une centaine d’Aston Martin,

Quand l’écu sonne dans la piscine

De l’onc’Picsou,

Sont-elles inopportunes,

Les vacances en Toscane,

Les roulettes de Cannes,

Les pampas d’Argentine ?

La Terre est trop mesquine

Pour les rois du tungstène ?

Et puis après tout qu’ils y aillent,

Courir la prétentaine aux planètes lointaines,

Et qu’ils s’y ratatinent,

Ces titans du titane !

Ces nouveaux zélateurs de la guillotine pour l’État nous importunent !

Même si ce vieux monde patine,

Les autochtones de Bray-Dunes,

De Béthune, de Catane,

Qu’ils s’empoisonnent de nicotine

Ou qu’ils cultivent l’églantine,

Savent boire l’eau des fontaines,

Camper l’été dans leur guitoune,

Faire défiler sous leurs bottines

Les sentiers des landes bretonnes,

Le pavé des rues bisontines.

Ils aiment les coups de Tramontane,

La musique des Rolling Stones,

Mylène qui chante « Libertine »

Dans les nuits de white satin,

Quelques fables de La Fontaine

Et même parfois Lamartine !

Ils suivent Rimbaud à Charlestown,

Admirent l’étoile matutine,

Adorent voir danser la Gitane.

Et quand revient l’automne,

Lorsque le ciel moutonne,

Ils ne trouvent jamais monotone

De se pelotonner contre leur Valentine,

La mutine qui les lutine à matines,

De se payer, dans leur routine libertine,

Une tranche napolitaine.

Comme ils sont peu soucieux des César de Suétone

Quand ils en ont a plein la rétine

Et que sur leur âme cartonne

Leur Aliénor d’Aquitaine !

Et lorsque la radio entonne

La litanie cire-tatanes

Des croquemitaines qui nous gouvernent

Et feuilletonne les idioties de ces badernes,

Ces clandestines sans thune

Et ces taciturnes teignes...

L’éteignent !

De nos jours, même la plèbe

- Mironton Mironton Mitontaine ! -

Est hautaine !