Blanche de Castille rit jaune (Cavalier)

 

XANTH(O)-XANTH-XANTHO- élément formant, tiré du gr. ξ α ν θ ο ́ ς « jaune »

Cet élément on le trouve dans plusieurs mots. En français, j’entends. Moi bêtement, sans mémoire aucune, j’ai pensé à ce moment-là plutôt à la couleur blanche. Je me disais, tiens et un petit conte, une histoire sur Blanche de Castille. Et avec le mot de la semaine. Pourquoi pas. Mais le blanc en grec c’était Leukos, ce fut mon erreur. Mais je n’ai pas changé mon objectif :

Depuis longtemps, Blanche de Castille, règne sur les terres de France avec ce mélange étrange et raffiné de piété stricte et de sens politique que beaucoup de ses barons lui envient. Parmi ses possessions, elle compte aussi des champs vastes et réguliers, alignés comme une armée disciplinée. Ils sont pourvoyeurs de revenus. On y cultive le Tournesol tout neuf, cette plante rapportée d’outre-océan, dit-on, si lumineuse qu’elle semble s’être laissée convertir par le dieu soleil lui-même.

Blanche admire ces grosses fleurs. Elles ne se plaignent jamais, elles se contentent de suivre la lumière et d’en tirer de quoi nourrir le royaume. Si seulement les humains étaient pareils, se dit-elle parfois, son fichu fils, Louis le saint, compris. Mais bon, quand un roi décide d’aller guerroyer sous prétexte que Dieu lui a envoyé un signe lumineux, on se contente de prier pour que ce signe ne soit pas juste un reflet miroitant sur un casque. Mais que se soit bel et bien un signe franc du collier.

Dans ses champs pourtant, la paix n’est pas totale. Une plante minuscule, râpeuse, vigoureuse et opiniâtre, le Xanthium, la lampourde, autochtone elle, a décidé de mener sa propre croisade. À ses yeux de petite boule épineuse, ces milliers de tournesols soudés dans une même direction ressemblent à une secte insolente, une armée de janissaires entièrement soumise à un unique astre. Elle les voit comme des idolâtres. Elle voit leurs têtes rondes et dorées comme des provocations enturbannées.

Alors le Xanthium attaque. Il s’infiltre, s’accroche, s’étouffe contre leurs tiges, se multiplie en douce comme un péché mal confessé. Il se prend pour un héros du Seigneur, persuadé qu’il purifie le champ de son zèle. Les tournesols, eux, ne comprennent rien. Placides, ils continuent de suivre le soleil. Ils ne répondent pas. Ils ne savent même pas qu’on peut répondre.

Un jour, un intendant vient prévenir Blanche. Les croisés végétaux ont encore avancé, gagnant une bonne bande de terrain. Sa cassette royale se réduit encore. Alors, elle soupire si fort que la tenture derrière elle frémit. Elle ne dit rien, mais son regard signifie très clairement: « Irritant. Très irritant. Surtout quand mon fils fait le même cinéma à l’autre bout de la Méditerranée, et que, pour une raison obscure, tout le monde trouve ça noble. »

Elle descend voir le champ. Devant elle, les tournesols balancent légèrement, paisibles. Le Xanthium, lui, s’agite en grappes agressives, prêt à se planter dans n’importe quelle manche de vêtement qui passerait trop près. Blanche observe. Les phalanges, les échelles, les tortues, les catapultes, les béliers. Puis, d’une voix très calme, trop calme, elle déclare :
« Le fanatisme n’est pas une question de grandeur. Il suffit d’être persuadé d’avoir raison. Le soleil attire les humbles. Les illusions attirent les fous. »

Et elle ordonne qu’on nettoie le champ, sur le champ. Alors les grands veneurs rassemblent les Xanthium. On barre les routes, on condamne des chemins. On quadrille la région de moult panneaux de direction. En carolines, en gothique, en grec ancien, en abjad. On glyphe fausse hâte* aux gros tambours des rabatteurs. On chasse à courre, à cor et à cri, sur des chevaux sans issues flanqués de sombres dogues chevrotants.

On ne les rassemble pas tous, évidemment. Juste les adventices les plus teigneuses, les plus accrochées, celles qui on un adn des plus purs et qui ont montré un zèle presque humain dans leur petite croisade ridicule. De plus, l’intendant les arrache une à une, en jurant doucement parce que ces maudites choses griffent comme si elles avaient une opinion tranchée sur sa personne.

On en fait un tas. Un beau tas. C’est ok corral. Une pyramide centrale de piquants obstinés, de graines dures comme des casques francs mal polis. Autour, les tournesols continuent de suivre le soleil, parfaitement étrangers au jugement qui va tomber.

Blanche arrive. Elle regarde ce monticule végétal comme on observe une assemblée de nobles en croisade qui, sous l’égide du Pape, se prennent trop au sérieux. On lui explique que ce sont les plus coriaces, l’élite de l’élite, les fiers « croisés » du champ. Elle incline légèrement la tête, avec cette nuance de lassitude qui rendent ses adversaires nerveux.

Sans un mot, elle prend une torche. Elle l’approche. Le feu embrase le champ d’un souffle court. Une odeur sèche et amère monte comme une prière qui s’écrit mal. Comme un miracle biblique acre et catastrophique.
Alors seulement elle se place sous le grand chêne de justice, et dit d’une voix forte :

« Dieu reconnaîtra les siens ! »

Elle tourne les talons. Qu’elle a fort joli d’ailleurs. Fors l’honneur. Le vent déplace un peu des cendres qui enflamment un à un les tournesols qui se dressent comme un seul homme, sans même détourner la tête du soleil.

 

FIN

_______________________________________________________

*glyphe appelé  plus uchroniquement N-phosphonométhyl-glycine, ou aussi plus simplement C3H8NO5P de nos jours