Il fut un temps où la mer et la terre ne faisaient qu’un.
Où les hommes vivaient au bord du souffle des géants.
Les cachalots, ces colosses suspendus entre deux mondes,
dormaient debout, dressés dans l’océan comme des cierges vivants,
la tête tournée vers les étoiles,
le dos vibrant d’échos anciens.
On ne pouvait les atteindre qu’à cet instant sacré —
lorsqu’ils devenaient silence.
Alors les chasseurs du néolithique plongeaient.
Mais ceux qui tuaient ne criaient pas victoire.
Ils dressaient une pierre.
Haute, verticale, immobile.
Comme pour réparer le geste.
Chaque menhir planté dans la terre serait, dit-on,
un cachalot tombé du ciel d’eau.
Un tombeau de géant.
Une stèle de mémoire pour ceux qui savaient encore écouter.
Aujourd’hui encore, certains enfants posent l’oreille contre les menhirs,
espérant entendre, dans le frémissement de la pierre,
le chant sourd des profondeurs.
Waooh ! Encore une merveille de poésie !
RépondreSupprimerD'autres ont suggéré ce lien entre menhirs et cachalots mais personne ne l'a fait avec autant de poésie que toi !
RépondreSupprimerUne légende contée avec des mots transcendants.
RépondreSupprimerQuel magnifique rapprochement ! Oui, ces formes monumentales nous fascinent et tu le mets en mots avec talent !
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