LA DOUCEUR QUI MORD (Marie Sylvie)

 

 

  

Je suis d’abord attirée par la blancheur de cette fleur.  

Elle me parle

Peut-être parce que moi aussi j’aime m’habiller de blanc

Comme si la lumière pouvait devenir une seconde peau.

Je me penche vers elle

Confiante

Pensant trouver une douceur sœur

Une innocence tranquille

Mais la Stramoine me surprend :  

Sous son éclat pur je sens une pointe

Une vigilance

Presque une défense.

Je ne lui ressemble pas.  

Moi en robe longue et blanche

Je ne suis pas cette fleur qui hérisse ses bords  

Pour tenir le monde à distance.  

Et pourtant…  

Je reconnais quelque chose d’elle en moi :  

Cette nécessité silencieuse de se protéger pour survivre

De garder une frontière

Même fine

Entre ce que je donne 

Et ce que je préserve.

La stramoine me rappelle que la beauté peut être armée

Que la lumière peut avoir ses angles

Et que la douceur n’est jamais naïve.  

Elle veille comme je veille.  

Elle se tient debout.

La stramoine se tient debout elle.  

Moi je ne le peux plus.  

Je reste alitée

Dans ce monde qui m’oblige à la patience

Mais ma force ne dépend pas de mes jambes.  

Elle circule autrement.

Je ne me dresse pas comme cette fleur

Mais je veille moi aussi

Depuis mon lit qui est devenu mon poste d’observation

Mon lieu de résistance douce.  

Je ne suis pas armée comme elle

Je n’ai pas ses piquants

Mais j’ai appris

À ma manière

À protéger ce qui en moi demeure vivant

À garder ma lumière intacte 

Même lorsque le corps se fait fragile.

La stramoine se défend par ses bords.  

Moi je me défends par ma lucidité

Par ma douceur qui refuse de céder

Par ma façon de rester présente  

Même immobile.